14 августа
Раннее утро. В Киеве шесть часов, в Москве - семь. Еще бы спать и спать, но будильник (пока ещё внешний, а не внутренний) настоятельно требует собираться в дорогу. Сегодня у нас по плану такое нетривиальное мероприятие, как паром и таможня, так что опоздание на пару минут может привести к задержке в несколько часов.
Однако сразу подняться не хватает силы воли, и я еще некоторое время прихожу в себя после сна. Вдруг звук, больше всего напоминающий торопливое топотание по крыше, резко ускоряет процесс выхода из сна. И точно, солнце уже встало и отчетливо прорисовывает на брезентовом верхе палатки тень маленькой, с воробья размером птички. Спешно начинаю искать фотоаппарат, но своей вознёй, видимо, поднимаю слишком много шума, и птичка улетает.
Вылезаю из палатки. Вокруг прохладно сыро и довольно ветрено, но ясно. Палатка, чехол мотороллера, оставшиеся снаружи вещи - всё покрыто сплошным покровом мелких капелек воды. Такая обильная роса мне припоминается только по походу на Кавказ. Однако там у нас были палатки из современной синтетики, которые достаточно стряхнуть и можно упаковывать. А здесь - брезент, который впитывает влагу не хуже иной губки. Как могу, аккуратно стряхиваю воду в крыши. Надеюсь, до отъезда ещё чуток подсохнет.
Оглядываюсь вокруг. Вокруг умеренно грязно. Явно чувствуется активно посещаемая зона отдыха, хотя пока ещё все спят. Лезть в море как-то не хочется. При фотографировании своего бивуака обнаруживаю неприятную вещь - начали садиться аккумуляторы фотоаппарата. Значит, отныне фотография на голодном пайке. Правда есть ещё пленочная Смена, которая в электричестве не нуждается, но всё равно, так как вчера уже не пощелкаешь.
Готовлю ставший уже традиционным завтрак - мивина, бычки, хлеб, майонез. В дело опять идет самодельный таганок из трёх электродов. Причем, как мне помнится, конфигурация их за всю поездку ни разу не повторилась. Особенности местности, погоды и наличие подручных материалов вынуждали каждый раз располагать очаг по-новому. В это утро из-за ветра пришлось укрыться за одним из углов палатки и положить электроды горизонтально. Однако расход горючего всё равно вышел большой, так что снова пришлось обойтись без чая.
Собираю вещи, с трудом запихиваю в чехол всё еще сырую палатку, откидываю накидку с мотороллера... и тут моим глазам во всей полноте является картина вчерашней комариной бомбардировки. Передок Вятки сплошь залеплен останками кровососущих насекомых. Кое как отряхиваю подсохших насекомых руками, но вид всё равно остается мрачненьким. Ну да ладно. Без особого труда завожу мотороллер, налегке вывожу его к более-менее твердому грунту, загружаю поклажей и гуд-бай, Голубицкая. На часах уже почти восемь утра. Парень, который вчера пропускал меня на ночлег, всё еще дежурит. Прощаемся, благодарю за прием, оставляю на память визитку.
На заправке, где вчера спрашивал дорогу, заливаю последние три литра дешевого российского бензина, под самую пробку бака. Судя по отзывам в сети, дальше по дороге приличных заправок уже не будет. На чеке отпечатывается время - 9:24, естественно, по Москве. Там же покупаю воду.
После Голубицкой трасса выходит на взморье, что сразу же придает ей какой-то особый шарм и живописность. Я вообще люблю контрасты, а здесь одним взглядом можно ухватить и синеву моря и желтую полосу песка и зелень суши и даже отдаленные горные отроги. На берегу везде палаточные базы и кемпинги, однако приткнуться безденежному дикарю практически негде. Игнорирую указатель, сообщающий о некоем грязевом вулкане Тиздар. Как показали дальнейшие исследования - не напрасно. Фотографии, найденные в сети не возбудили никакого желания лезть в эту грязную лужу. Вот страусиная ферма рядом - это более интересно, но как-нибудь в другой раз.
Подсчитав оставшиеся финансовые ресурсы, в одной из балочек покупаю дыню. Здесь они чуть дешевле, чем в районе Должанки, но и по вкусу купленный экземпляр оказался несколько травянистым, хотя внешне выглядел весьма соблазнительно.
Мотороллер исправно бежит по асфальту, мелькают названия населенных пунктов, спидометр отсчитывает километры. В одной из лощинок в небольшом масштабе повторяется вчерашняя бомбардировка комарами, но вытирать шлем недосуг. Вскоре я подъезжаю к посту ГАИ, который находится перед единственным на всей трассе поворотом, ведущим непосредственно к парому. Скучающий ГАИ-шник лениво машет жезлом. Останавливаюсь. Проверяют документы, страховку, расспрашивают откуда, куда, зачем, и поскольку всё в порядке, отпускают. Интерес в общем-то проявляют, но не столь явный, как в других местах. Чувствуется, что на этом посту дядьки повидали немало путешественников.
Через жиденькую лесополосу виден Керченский пролив, а за ним уже Крым. Достаю мобильник - Есть связь!!! Отзваниваюсь жене. Меня встречают вопросом - ты уже в Крыму, или еще в России? Супруга, получив СМС-ку с Должанки не поленилась глянуть карту и разумеется поняла, что обратно я собираюсь ехать совсем не через Ростов. Ну, в общем-то я особо скрываться и не планировал. Докладываю обстановку, в двух словах рассказываю, где был и что видел, но на долгий разговор времени нет и мы прощаемся.
Через несколько километров упираюсь в перекрытый шлагбаумом ж/д переезд. Пока стою и разглядываю эволюции единственного локомотива, дефилирующего то вправо то влево, к переезду с легким шуршанием шин подкатывает настоящий двухколесный лимузин - мраморного окраса GoldWing. Поскольку локомотивов я в своей жизни насмотрелся изрядно, а Голду вижу впервые, всё внимание переключаю на мотоцикл. Номера 78-го региона и дорожные вещи, притороченные резинками поверх объемистых кофров, тоже явно забитых доверху, говорили о том, что путешественники едут издалека. Об оснащении мотоцикла писать не буду, кто хочет - найдет сам, но одно могу сказать - впечатляет.
Проторчав на переходе минут десять, мы наконец дождались открытия шлагбаума и поехали дальше для того, чтобы вскоре уткнуться в хвост огромной автомобильной очереди. Впрочем к тому моменту, как я подъехал, Голды уже и след простыл, так что наученный опытом Таганрогской таможни, я сразу покатил вдоль очереди к её началу. Автомобилей оказалась тьма. Позднее выяснилось, что в очереди на паром стоят по 18-20 часов. Так что, автопутешественники, запасайтесь провизией и терпением.
Подъехав к комплексу зданий паромного вокзала, обнаруживаю уже стоящий там GoldWing в компании с другим и тоже немаленьким мотоциклом, оказавшимся Ямахой DragStar 1100. На часах 10 утра. Паркуюсь невдалеке от них, под самыми перилами вокзала, и пытаюсь выяснить у стоящих тут-же мужичков, что где и как. Те с удовольствием поддерживают разговор, расспрашивают про мотороллер и про поездку. Потом я всё-таки ухожу покупать билеты. За себя родимого пришлось выложить 160 рубликов, за Вятку - 192. Причем любой двухколесный с моторчиком обходится в ту же цену.
Несмотря на то, что стояние в очереди отняло не менее получаса, возле Вятки ничего не изменилось. Те же мужики травят те же байки. Интересуюсь у них, что делать дальше. - А что делать... ждать, пока откроют ворота.
Как любит говорить моя мама, самое плохое дело - это ждать и догонять. Минуть десять я потратил на то, чтобы черкнуть несколько строк в блокнот и немножко привести в порядок содержимое своих многочисленных карманов. Больше делать было нечего и я переместился поближе к байкеры, которые тем временем вели неторопливую беседу на профессиональные темы. Познакомились, немного пообщались. Я, правда, больше слушал, чем говорил, потому как послушать было чего.
На GoldWing из Питера и <куда глаза глядят> путешествовал Михаил с дочкой Дашей. По дороге особо не торопились, но тысячу км. в день проезжали. Крейсерская скорость мотоцикла 140 км/ч. Несмотря на немалый вес, мот неплохо себя показал не только на ровных дорогах, но и на Кавказских серпантинах.
Ямаха оказалась московской. Бородатый байкер неуловимо интеллигентной наружности, представившийся как Сычъ (правильное написание ника я, правда, узнал уже потом), оказался знаком с нашим сайтом. Позже я разыскал его отчет об этой поездке: http://star-riders-rus.ru/forum/index.php?topic=3549.0 .
Наконец открыли ворота. Мужики, с которыми я общался, оказались непосредственно причастны к процессу пропускания через них и вскоре я уже благополучно очутился на другой стороне, в очереди к таможне. Владельцам более дорогой техники пришлось несколько хуже, но и они в конце концов миновали этот барьер.
Дальше пошла стандартная нудная процедура медленного перемещения в очереди через таможню и последующего ожидания погрузки на паром. Поскольку заводить мотороллер каждый раз ради перемещения на 5-10 метров не хотелось, я в основном катил его руками и вскоре отметил что так же стали поступать и старшие собратья. Всё-таки движки там объема автомобильного, а аккумуляторы не резиновые.
Во время оформления таможенной декларации на обратный ввоз мотороллера выяснилось, что доблестные таганрогские таможенницы отдали мне оба экземпляра какого-то важного бланка, не оставив ничего себе. Видимо, либо забыли, либо были уверены, что обратно я поеду той же дорогой. Скорее, конечно, первое, но судя по словам оформлявшей меня дамы, мне должно изрядно икнуться. когда эту пропажу обнаружат.
Погрузка на паром также прошла довольно спокойно. Главной задачей было втиснуться между Ямахой и солидного вида Мерседесом, никого при этом не зацепив. Водитель Мерса поначалу кинул фразу вроде того, что мне вовек не расплатиться, если вдруг <этот мопед> упадет ему на машину, но потом успокоился, любопытство взяло своё и очередная порция вопросов <что это, откуда, куда и зачем> была обеспечена.
Сделав пару снимков Вятки в сиятельном окружении, я отправился поближе к борту. На пароме я никогда не был, так что было интересно. Вокруг летали чайки, давно смекнувшие, что выклянчивать хлеб и прочую пищу из рук пассажиров гораздо легче, чем охотиться за рыбой. Наглые птицы летали точно со скоростью нашего плавсредства, что давало большие возможности упражняться в фотоохоте. Не будь подсевших аккумов в фотоаппарате, количество фоток, наверное было бы не меньше, чем на Должанке. Потом метрах в тридцати кто-то заметил резвящихся дельфинов. Первый раз видел этих животных так близко (дельфинарий не в счет). В итоге сама переправа закончилась до обидного быстро, а впереди снова ждала опостылевшая очередь на таможенное оформление.
Правда, на этот раз ждать было несколько легче. Во-первых, впереди снова было открытая дорога и больше никаких таможень. Во-вторых, ожидание скрасил разговор с женой. Ну а в третьих, состоялась довольно неожиданная встреча. Я уже сдал паспорт на оформление, как вдруг со встречной очереди с возгласом <а что это такое> подбегает юная особа в дорожном прикиде. Это, говорю, Вятка, мотороллер такой времен СССР. А она в ответ рассказывает, что есть клуб любителей современных полтинников в ретро-стиле, обитающий по адресу www.retroscoot.com. В этом году они уже второй раз устраивают путешествие по Крыму. Хотя Tour de Crimea 2009 в основном уже закончился, но несколько человек, включая её, решили ещё съездить в Новороссийск. Вот так встреча двух сайтов! Пока пытаюсь вспомнить, куда засунул запас визиток, подбегает сердитый таможенник и орет, что девушка дескать нарушила какой-то важный пункт, и что раз уж в очередь встал, то уже никуда и что <будьте любезны, а не то...>. Пришлось расстаться так толком и не поговорив. А жаль, интересно было бы проехаться в компании, а то в одиночку уже несколько приелось. Впрочем, скоро принесли документы, открылся выездной шлагбаум и <Здоровенькў були, рўдна Україна>. Часы показывали 14-30.
Выехав за пределы таможни, я наконец осознал, что нахожусь в Крыму. В общей сложности на полуострове мне доводилось бывать не так уж много - раз десять, но на своем транспорте до этого я приезжал лишь однажды - в 2003 году на Москвиче-407. Дорога в Керчь одна, а поскольку еду я небыстро, то утомившиеся в ожидании коллеги по парому один за другим обгоняют мою Вятку. Многие на прощание сигналят, желая счастливого пути. Приятно. Очередь попасть в Россию несколько меньше, чем с противоположной стороны, но всё равно внушительная. Кто-то интересуется перспективами, и узнав, что стоять приходится почти сутки, сокрушенно качает головой.
Въезжаю в Керчь. В этой части города совершенно отсутствует курортный налет. Довольно разбитая дорога, одно и двухэтажные домики, продуктовые магазины. Внезапно слышу сзади какой-то шум. Оборачиваюсь и вижу, как мой багаж, включая две полные двухлитровки с бензином, разлетается по дороге. Немедленно останавливаюсь, спешиваюсь и вижу второй сюрприз - капот мотора (правая боковинка) торчит вправо под совершенно неестественным углом, держась только на защелке и заднем крючке. Центральная же скоба, прижимающая её к кузову отсутствует начисто. Хорошо же начинается возвращение на родину.
Вспоминая вчерашнюю злополучную полторашку воды и мысленно уже прощаясь с бензиновым запасом, иду собирать рассыпавшееся. Однако здесь меня для разнообразия ждала приятная новость - обе баклажки хоть и выглядели весьма потертыми, но сохранили герметичность. Видимо, в Украине полиэтиленовые бутылки умеют делать лучше, чем в России. Также несколько смягчил кувыркание по асфальту и полиэтиленовый мешок, в который я завернул бутылки, чтобы те не привлекали внимание ментов и таможенников. За остальное я сильно не переживал - спальник, колышки, пенка и тапочки разбиться не могли. Собрав всё и притащив к Вятке стал думать, что делать с отлетающей боковинкой. Перепробовав несколько способов, в конце концов закрепил её с помощью запасной багажной резинки, перекинув её вокруг сиденья и зацепив крючки за решетку воздухозаборника (ниже на фото будет видно. Причину аварии можно сформулировать двумя словами - усталость металла. Вчерашние покатушки по стиральным доскам не прошли мотороллеру даром. К тому же, судя по характеру излома, с одной стороны скобы трещина была уже давно.
Поскольку капота, ни запасной скобы у меня не было и в Мариуполе, решил поискать отлетевшую, а заодно затариться продуктами в советского вида магазинчике, который проехал по дороге. Для этого пришлось вернуться примерно на полкилометра назад. Цены в магазине превзошли все ожидания. Пожалуй, даже дешевле, чем в Мариуполе. Купив всякой снеди, кроме хлеба, которым пришлось тариться в другом магазинчике неподалеку, я снова двинулся в путь. До места аварии ехал на первой передаче, внимательно вглядываясь в дорогу, однако ничего похожего на скобу так и не увидел.
Плюнув на поиск, еду дальше в нормальном скоростном режиме. Керчь пролетает довольно быстро, но вот поворот на Феодосию я чуть было не прогавил. Там на трассе довольно хитрая развилка и полное отсутствие указателей. Благо, заподозрив неладное, догадался спросить дорогу у водилы местного газона и тот махнул в правильном направлении. Чтобы лечь на правильный курс пришлось развернуться через разметку (грешен, каюсь). На выезде из Керчи я наконец вспоминаю о наличии фотоаппарата и щелкаю Вятку на фоне красиво оформленной городской стелы.
Однако, на часах уже 16-00, а мне ещё ехать и ехать. Поскольку на трассе ничего особо примечательного нет, мы бодро катим вперед с крейсерской скоростью 50-55 км/ч. Обращаю внимание на то, что при скорости около 50 от движка идет новый довольно громкий рычащий звук. Однако при большей скорости он пропадает. Примерно через час пути я всё-таки останавливаюсь посмотреть в чем дело, а заодно и перекусить. Поверхностный осмотр не выявляет ничего чересчур криминального, разве что слегка болтается на одном из креплений катушка зажигания (она у меня закреплена несколько нетрадиционно). Закрываю капот, съедаю кусок булки с плавленым сырком и вновь седлаю мотороллер. Но далеко уехать не получается.
На одном из подъемов обгоняю натужно крутящего педали велосипедиста. Мысли начинают крутиться вокруг того, как всё-таки хорошо иметь под задницей пять с половиной лошадиных сил и не обливаться потом под жарким солнцем августовского Крыма, как вдруг дотоле уверенно рычащий мотор дает перебой, затем на пару секунд снова оживает и замолкает окончательно. Подъем к этому моменту уже закончился и я некоторое время еду накатом, пытаясь запустить движок. Наконец, поняв, что это бесполезно, останавливаюсь, скидываю капот и сразу вижу в чем дело - катушка зажигания болтается на одном проводе, а крепление, еще пятнадцать минут назад казавшееся вполне надежным, щерится неровным изломом. Опять усталость металла.
Пока я в довольно подавленном состоянии сижу на пыльной обочине и рассматриваю поломку, мимо проезжает тот самый велосипедист. Не знаю, что он думал на самом деле, но мне в его взгляде чудилась мысль - <Как хорошо ехать на простом велосипеде, в котором ничего не может сломаться>.
Однако, нужно что-то делать. Перерыв все запчасти, я обнаружил, что ничего похожего на лопнувшую скобу там нет, и сделать её не из чего. Поиск вдоль ближайших обочин также ничего не дал. Однако инженерная мысль всё-таки сработала и изогнув поперек один из оставшихся обломков, я получил некоторое подобие нужной детали, которое с помощью двух плоскогубцев и ненормативной лексики удалось втиснуть на положенное место. К счастью, механических повреждений катушка не получила и в таком виде конструкция благополучно выдержала всю оставшуюся дорогу и на момент написания этих строк пребывает в том же самом виде и добром здравии (ибо сказано: <не трогай работающую систему>).
Из-за всех описанных приключений я весьма задерживался. Поэтому, чтобы немножко нагнать время решил ехать в Щелкино короткой дорогой через Виноградное. По карте маршрут казался очевидным и простым. Дорога показана, как имеющая асфальтовое покрытие и никаких вариантов запутаться, казалось не было.
Будучи хорошо знаком с безводностью дикого азовского побережья, я остановился в Виноградном и купил пятилитровую баклажку воды. С трудом примостив её на Вятку, поехал дальше. На границе поселка асфальтовая дорога в полном соответствии с картой уходила вдаль, слегка изгибаясь вправо. Тут же сидел дед из местных. И дернул же меня черт спросить у него, проеду ли я этой дорогой в Щелкино. Дед интенсивно замахал руками и стал показывать на довольно накатанную грунтовку, уходящую также влево, но под прямым углом к трассе. Ладно, местным я привык доверять в выборе маршрута, и поэтому преспокойно свернул на указанный путь, тем более, что вначале дорога действительно была довольно приличной и позволяла спокойно катить со скоростью 40 км/ч. Вскоре, однако дорога стала делаться менее заметной и более каменистой. Скорость пришлось снизить почти вдвое, но опасений промахнуться всё ещё не было. Дорога перевалила через ветку северокрымского канала, затем миновала железнодорожный переезд. Несколько раз колея разветвлялась. Тогда я выбирал более, на мой взгляд, накатанную.
Неожиданно дорога уперлась в лиман, причем единственное её продолжение уходило вправо, то есть в сторону противоположную нужной. Делать нечего, еду направо, мысленно прикидывая, насколько сильно вляпался и не придется ли ночевать в этом комарином раю. За такими размышлениями пропускаю резкое ухудшение дороги и влетаю в рытвину от буксовавшего Камаза. По ощущениям, глубина <ямки> была где-то с полметра. Я сам от себя не ожидал, что сумею в этой ситуации удержать груженный мотороллер, однако каким-то чудом это мне удалось. Видимо сказались многие часы и километры за рулём в последние дни.
Постояв несколько минут и подождав, пока уйдет дрожь из коленок, осторожненько поехал. Вскоре обнаружилась пересыпь на противоположный берег и под колесами снова оказался асфальт. Асфальт, однако, странный. Такое ощущение, что этой дорогой не пользовались лет 10, а то и все 20. Но она вела в нужном направлении, на горизонте начал вырисовываться давно высматриваемый бетонный куб недостроенной Крымской АЭС, и барометр настроения снова пополз вверх.
Дорога проходила по довольно высокому земляному гребню. Справа было море - бесконечный пляж без единой палатки, мелководный, судя по всему, залив. Всё это было завалено гниющими водорослями и никакого желания искупаться не вызывало. Слева лиман постепенно расширялся и вскоре превратился в полноценное озеро, противоположный берег которого виднелся где-то вдали. Слева вода и справа вода, а впереди... Асфальт исчезал постепенно. Сначала на нем стали попадаться выбоины всё большего и большего размера. Потом прямо посреди дороги выросла рощица каких-то колючих растений и пришлось свернуть на параллельную дорожку. А когда заросли остались позади, вдруг оказалось, что асфальта уже и нет.
Еду по грунтовке. Насыпь становится всё ниже, дорога всё незаметней. В одном месте основная колея вместо того, чтобы идти дальше по гребню, сворачивает вправо и вьется по его подножью через коряги, песок и прочие радости. Пробив на нижней дорожке несколько раз переднюю подвеску, возвращаюсь обратно. Верхняя колея едва заметна, но всё-таки гораздо лучше нижней. Проезжаю по ней еще метров триста и...
(кадр сделан с противоположной стороны промоины)
Чтобы понять всю глубину охвативших меня чувств (см. самое начало отчета), нужно самому оказаться в такой ситуации. Семь часов вечера. Возвращаться обратно до трассы не менее часа. оттуда до Щелкино еще столько же. Итого, на Казантип можно добраться в лучшем случае к девяти, то есть уже в темноте (солнце садится около восьми вечера), когда искать место для стоянки нереально. Вдоволь наругавшись на судьбу, дорогу и деда-Сусанина, начинаю прикидывать, что делать дальше. Время не ждет. У меня есть два варианта. Или возвращаться и ночевать где-нибудь возле дороги, или попробовать одолеть препятствие. Разумеется, предпочтителен второй вариант, но как его осуществить? Прежде всего сползаю вниз и исследую дно лимана, по которому нужно будет пройти груженному мотороллеру. К счастью, в Крыму жарко, и жарко давно, поэтому дно частично высохло и есть возможность перебраться на другой берег не залезая в воду (объезд находится правее и в кадр не попал). Прыгаю по дну на одной ноге и не проваливаюсь, значит грунт достаточно плотный.
Осталось решить проблему спуска и подъема. С подъемом вроде всё ясно. Видна колея, начинающаяся на небольшой земляной ступеньке, на которую можно без особых проблем закатить мотороллер. Со спуском сложнее. Тот пологий скат в правую сторону фотографии на самом деле заканчивается обрывчиком высотой почти метр, а немногочисленные следы машин выворачивают с другой, более близкой к морю стороны. Спуститься на неё с того места, куда я заехал невозможно, кроме того, дорога та проходит по рыхлому песку, однако другого варианта по всей видимости нет.
Карабкаюсь наверх, еду до развилки и снова поворачиваю на нижнюю колею. Аккуратно преодолев многочисленные коряги и ямы, снова подъезжаю к промоине. Здесь меня ждет песок. Становлюсь на ноги, даю газ и буквально протягиваю мотороллер до плотного грунта. Осталась самая опасная часть. Слезаю с Вятки и осторожненько, за руль перевожу её по высохшему дну. Всё. Фотографирую промоину, на месте которой когда-то наверняка был или мост, или дамба, седлаю мотороллер и осторожненько выезжаю на дорогу. Ещё несколько километров грунтовка бежит в одиночестве, а затем слева появляется нормальная асфальтовая дорога, правда отделенная небольшим оврагом. Обнаружив наконец место, где через этот овраг можно перебраться, я с радостью вывожу Вятку на нормальную дорогу.
Последовавший уже дома разбор полетов показал, что НИ ОДНА (!) из имевшихся у меня карт не показывала достоверно этот район. Ни пятикилометровка, по которой я ехал, ни двухкилометровка киевской военно-картографической фабрики ни даже совсем свежая 2007 года выпуска километровка, <обновленная с использованием современных технологий> не показывали этот район таким, каков он есть. Только с использованием Гугль-мэп удалось разобраться где и как я ехал 
. Дед оказался не так уж и не прав и на картах более крупного масштаба поворот выглядел именно так, как в реальности, но вот на развилке после ж/д переезда я видимо свернул не в ту степь, за что и поплатился.
Однако, вернемся к дороге. До Щелкино я добрался без приключений и повернул в сторону мыса Казантип. Все бы ничего, но меня смущал явно выраженный <курортный> вид вокруг. Уже было видно как изгибается линия берега, образуя бухту в основании мыса, а местечко Мысовое и не думало заканчиваться. Да и сам берег той бухты, оказался сплошь застроенным и светился огнями. Повсюду пестрели приглашения снять жильё, играла музыка из многочисленных летних кафе и гуляли отдыхающие. Увидев древний 401-й Москвич - кабриолет, принадлежащий скорее всего местному фотографу, останавливаюсь чтобы посмотреть поближе, а заодно расспросить обстановку. Мужик оказался разговорчивым, но никаких сведений насчет того, можно ли проехать на мыс и остановиться там на ночлег узнать у него не удалось. Либо нелюбопытный, либо все курортные души одним миром мазаны (<А чем здесь не нравится? Можно прямо вот здесь стать, и совсем недорого...>).
И вот в этот момент стало мне как-то неуютно. До заповедника ещё ехать и ехать, но доехав там вполне можно было наткнуться на сюрприз в виде шлагбаума и охраны. Перед выездом я немного поленился и не выяснил современное состояние дел с проездом, да и картой более подробной не озаботился. Другое дело - берег к западу от Казантипа. Места там, судя по отчетам, не менее красивые, достаточно безлюдные и ни разу не заповедные. К тому же по берегу пролегает кратчайшая дорога через Каменское на Джанкой, что позволит сэкономить время завтра. На моей карте в том районе было обозначено целых два кемпинга. Решив определиться с их выбором на месте, завожу Вятку, разворачиваюсь к мысу спиной и ложусь на обратный курс. Извини, Казантип, встретимся в другой раз.
Только тронулся, как ветер, ещё недавно бывший союзником, превратился в противника и снизил максималку до 50-55 км/ч. Особенно это угнетало на подъемах, которые и сами не были подарком, а вместе с ветром весьма замедляли продвижение.
Пока ехал, наблюдал красивейший закат. Солнца скрылось за облаками, но продолжало их подсвечивать и поэтому небо на западе словно было выткано тонкой золотой паутиной. Никогда раньше я такого явления природы не наблюдал и теперь очень жалею, что пожалел несколько минут и не запечатлел его на фото.
Своротку на Заводское, где расположился первый из обозначенных на карте кемпингов, я проворонил, и решил искать второй. На въезде в Калиновку расспросил у местных, как проехать на море. Сначала мне показывали, дескать тебе обратно, но потом поняли, куда конкретно я держу путь и пояснили, возле какого ориентира поворачивать и на какой мостик выехать. Доехав до мостика ещё раз уточнил дорогу у какой-то женщины и снова покинул цивилизацию. По карте здесь показан асфальт. И он здесь действительно есть, Но по асфальту никто не ездит, ибо раздолбан неимоверно. Ездят рядом, по грунтовке, качество которой оказалось лучшим из всех, пройденных мной за время путешествия. После того как закончился асфальт, ехал дальше по интуиции.
Дорожек в степи великое множество. Разной ширины и накатанности, разного направления, а главное - разной полезности. Не видя всего этого сверху, выбрать нужную практически невозможно и остается полагаться только на чувство направления, или на случайную встречу с аборигеном. Мне в общем-то повезло и с первым и со вторым. Аборигеном оказался колоритный дядька везший сено на телеге. Издалека - колхозник колхозником, но по речи и взгляду явно человек интеллигентный и образованный. Словом <Да у тебя на лбу 10 классов образования написано> (c Г.Жеглов). К слову будет сказано, во время постройки Крымской АЭС, сюда завозили не только бетон и электронику, но и специалистов-ядерщиков. Когда же стройку остановили, обратно вывозить никто ничего и никого не стал, вот и устраивается народ как может. Дядька подробно и обстоятельно рассказал как доехать до места, где можно стать с палаткой. Ехал я, как оказалось правильно и минут через десять должен был бы быть на месте. Но судьбе был угоден другой вариант.
Не успел я проехать и двух десятков метров, как заднюю часть мотороллера словно чьей-то рукой потянуло в сторону. Скорость была ещё небольшая, да и подъем, словом остановился я нормально. Одного взгляда на заднее колесо было достаточно чтобы подтвердить подозрения. Прокол. И так близко от пункта назначения. Не теряя времени кладу мотороллер на бок, достаю инструмент и запасную камеру, снимаю колесо, разбираю его, ставлю запаску и собираю всё обратно. Весь процесс занял не более 15 минут. Не зря перед поездкой я разбирал оба колеса, ревизировал крепеж и посыпал тальком резину. Уже накачав колесо, вспомнил про фотоаппарат.
Виновником прокола оказался кусок стальной проволоки, длиной сантиметра 4. Один край был со свежим сломом. Тут же как на телевизионном повторе перед глазами прошла сцена перед самой встречей с дядькой-колхозником - небольшой моток толи травы, толи проволоки, ложащийся прямо под колеса мотороллера.
Ладно, проехали, едем дальше. Ехать действительно оказалось близко. Подъем, спуск, дамба с рытвинами от колес грузовиков, поворот направо. Миную древнюю табличку уведомляющую, что здесь обитают некие <охотники-рыболовы> и вот я уже в уютной бухте с обрывистыми краями. Рядом немногочисленные палатки. Останавливаю мотороллер, стягиваю шлем. На часах 20-40. Доехал.
Дальше собственно дело техники. При свете габарита нахожу более удобное место для Вятки, потом ставлю лагерь, отзваниваюсь домой. Поскольку Казантип изначально рассматривался, как центр маршрута, достижение этой цели отметилось праздничным ужином, для которого ещё с Мариуполя была припасена банка сгущенки. Более ничего праздничного не было и сгущенка была выкушана сразу после традиционного картофельного пюре с бычками в томате. Правда всю банку я не осилил и половину оставил на завтра, чтобы запить ею не менее традиционную утреннюю лапшу с бычками.
Брожу по пляжу. Пробую воду. Неожиданно обнаруживаю, что море здесь гораздо теплее, чем на Должанке и решаю перед сном искупаться. Вода, к сожалению, уже почти не светится, но дно приятное, и вообще мне здесь нравится.
По возвращении в лагерь решаю полирнуть ужин дынькой. К сожалению, по вкусовым качествам она явно проигрывает купленной на Должанке, но и так пойдет. Так как время позднее и делать больше нечего, укладываюсь спать.
Несмотря на мизерный пробег чуть больше 170-ти километров, денек вышел весьма богатым на события и приключения, но в конце концов всё закончилось хорошо. Путешествие близится к окончанию и это меня тоже радует. Достигнута ещё одна точка на карте, о которой я раньше только читал, но очень хотел побывать. Вот в таком приподнятом настроении, под песни Владимир Семеныча, экипаж скорохода Вятка и заснул.
Дождя ночью не было, да и откуда ему здесь взяться.
P.S. А вот карта моих шатаний по полуострову.
Оглавление Предыдущая страница Читать дальше